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，在队伍中打开一个宽阔的缺口。此时，兽魔人蜂拥而入，发出狂野的吼叫，仿佛一股黑色的死亡泥流。
他抽出佩剑，将它高高举起：“心之卫士，冲啊！”他踢了一下马腹，心爱的坐骑飞一般地跃下山坡。在他身后，冲锋的战马发出一片雷鸣般的蹄声。“向前冲！”他第一个冲入兽魔人的战群，佩剑上下挥舞。他的旗手紧随在他身后。“为了红鹰的荣耀！”心之卫士团如重锤砸入兽魔人群中，将它们前突的浪潮击个粉碎，把它们赶出了长矛手撤开形成的缺口。“红色的雄鹰！”半人向他嚎叫，诡异的曲剑追索着他的血肉，但他一直在向前猛冲。胜利，或者死亡。“曼埃瑟兰！”
麦特的手颤抖着，按向自己的前额。“Los Valdar Cuebiyar.”他喃喃地说道。他几乎可以肯定，自己知道这句话的意思——“心之卫士，冲呀！”或者也许是“心之卫士向前冲！”但他不该知道这句话的。沐瑞告诉过他一些古语，他也就知道那么几个，其他古语对他来说，应该和鸟叫没有差别才对。
“疯了，”他含混地说，“也许这根本不是古语，只是一些胡乱说出的话，那个两仪师疯了。这只是个梦。”
两仪师，沐瑞。他突然看到了自己细瘦如柴的手腕和瘦骨嶙峋的手掌。他想起来了，自己一直在生病。那场病和一把匕首有关，一把握柄上镶着红宝石的匕首，还有一座被称为煞达罗苟斯的古老城市，一座被污染的死城。那些都是如此模糊而遥远，缺乏真实的感觉。但他知道，那不是梦。艾雯和奈妮薇要带他去塔瓦隆接受治疗。他还记得这些。
他想坐起来，却还是倒回床上，他就像初生的羔羊一般虚弱。他一点一点地将上半身撑起来，努力将单薄的羊毛毯推到一旁。他身上的衣服都没了，也许被放到了墙边那个藤蔓雕花的衣柜里。此时此刻，他并不在意什么衣服。他挣扎着站到地上，踉踉跄跄地走过绣花地毯，扑倒在一张高背椅上，又向旁边的一张边框和四条腿包金的桌子挪去。
房里立着几支高烛台，每支蜡座上立着四根蜂蜡蜡烛，烛火和蜡烛后面的小镜子将整个房间照耀得如同白昼。一面更大的镜子立在抛光盥洗架上方的墙壁上，映出了他的身影——憔悴如鬼魂一般，脸颊和黑色的眼睛都已经陷入头骨之中；毫无光泽的头发被汗水浸透，凌乱地纠结在一起；如同老人般佝偻的腰身，像北风吹动的牧草，来回摇摆。他努力让自己站直，但那副样子并没有什么改善。
一个被餐布盖住的大盘子就放在他手边的桌
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